Toda Prosa

10, 9... Aquela contagem regressiva veio em boa hora. Era a chance de Lívia zerar a alma. Se é que isso é realmente possível. Zerar a alma significa passar uma borracha no passado e deixar a folha em branco, limpinha, pronta para receber palavras novas. Quiça desenhos. Coloridos! Sorriu. 8, 7... Entre um número e outro, Lívia puxou o ar. Encheu o peito com ânimo. E imaginou ser aquele um ar mágico. Cheio de partículas revigorantes, capazes de transformar sua frágil auto-estima em uma super-auto-estima. Turbinar sua força de vontade, nem que seja à força. Ao entrar nos pulmões, o ar, novo, deu novo fôlego à velha Lívia.  6, 5... Lívia alisou o vestido branco com um quê de ansiedade. E lembrou-se então da calcinha nova, rosa como o amor. De algodão, simples e funcional como seu sonho. Sonho de um amor descomplicado. Puro. Adolescente. Sem rendas nem fitas. Um amor de algodão. Rosa. 4, 3... Não faltava muito, pensou Lívia. Dois míseros números a separavam da sua ...

Eles se beijaram algumas vezes, sempre final de noite, sempre desinibidos pelo álcool. Sexo? Em todas essas vezes. Nunca houve nenhuma promessa de que tal farra se transformaria em relacionamento. Quiçá amor.  Ela sabia disso, sabia de tudo, aliás. Não se podia chamá-la de estúpida. Era, definitivamente, uma mulher esperta. E, nesta esperteza, tinha uma meta muito clara: fisgar aquele homem. A estratégia permanecia turva, mas uma vez definido o objetivo – pensava - o “como” era um mero detalhe.  Revestiu-se de falsa humildade. Agüentou humilhações impensadas. Dividiu o objeto do seu afeto com outras mulheres. Sempre calada. E cada vez mais determinada. Na verdade, essa tremenda provação dava gana. Assim, lá estava ela, sempre pronta para os escassos beijos com gosto de chopp na alta madrugada.  Aos poucos, a tática foi mostrando algum resultado. Sua presença discreta, que nada cobrava, passou a ser mais requisitada, especialmente numa fase em que o dia-a-dia dele er...

Era hora de andar com o cachorro. A cabeça latejando pedia uma neosaldina. Na verdade, duas. Medicada, fui me arrastando até a rua, puxada pelo pet. Podia virar à direita e seguir até a pracinha. Pra esquerda e o destino seria a banca de jornal. Mas resolvi atravessar a rua e entrei no cemitério, meu peculiar vizinho. Tranquilidade, silêncio, verde, alguns postes... tudo o que eu precisava naquele momento. Bom, talvez precisasse mais que isso: pensar na vida era minha necessidade mais urgente. E em meio a lápides, flores murchas e cheiro permanente de vela, veio o óbvio pensamento da morte. Matutei sobre a finitude, sobre a única certeza que temos (morrer), a importância de dar valor às coisas que importam, a urgência de realizar sonhos e viver e tal.  Mas também pensei que as coisas precisam ter um fim pra que outras situações surjam. Ou simplesmente pra dar um fim às coisas mesmo, nem que nada surja por causa disso. Como é difícil a última pá de cal... Que sacrifício assumi...

"Querido Sei-lá-Quem... Deus, Senhor, Pai Celestial, whatever! Rascunho essas pobres linhas pra te pedir uma dádiva. Justo eu, orgulhosa e um tanto cética, que nunca te pedi nada... resolvi fazer. Escrever mesmo. Mentalizar. Apelar.  Eu quero um namorado!  Mas não qualquer um. Você sabe, (dizem que Você sabe tudo), sempre fui seletiva. E com o passar dos anos (e eles teimam em passar) apurei bastante o querer. No frigir dos ovos, sei bem qual o recheio que quero na minha próxima omelete, se é que me fiz entender. Quero um namorado charmoso (veja que abri mão do quesito “bonito”), que exiba um belo sorriso. Daqueles francos, que desarmam e apaixonam. E que seja alto, pra gente formar um casal proporcional, de dar gosto de ver, sabe? Uns 10 cm mais alto que eu tá de bom tamanho. Quero um cara, pra variar, alguns anos mais velho que eu (olha que mudança significativa). E que esteja no rumo certo em sua carreira, ou que esteja buscando se encontrar, mas sem frustrações. ...

- Ouvi dizer que os ingleses acharam a fórmula definitiva da beleza... - Como é??? A música tá alta, Clebão... - FÓRMULA DA BELEZA!  - Ahã - respondeu o amigo, sem entusiasmo, bebericando mais um gole da sua caipiroska. Era a segunda daquela noite. - Então... chegaram à conclusão que com sete latinhas de cerveja na cabeça você acha a maioria das mulheres interessante. - Ah, é? - agora parecia interessado. - É. E que se esse lugar for mal iluminado, a probabilidade de você partir pra cima de uma mulher que não te atrairia em condições normais é enorme. Tipo... um índice de 90%. Coisa grande mesmo. - Pô, e agora? - Pois é, cara. E agora? É o caso de parar de beber? - Tá louco? - "mata" a caipirinha, num gole caprichado - O caso é parar de ser mané, fresco, e encarar a mulherada. Peito aberto, brou. E já no segundo copo, pra não perder tempo. Uhuuu! - Uhuuu!!!  * duas amigas, nos arredores, acompanharam sem querer a conversa. Olharam-se, em profunda análise. Délia re...

Num relacionamento, mais cedo ou mais tarde, acontece: Fingindo descaso, homens perguntam a suas amadas quão experiente ela é. Quantos parceiros sexuais ela teve. Péssimos atores, os rapazes bem que tentam camuflar a complexidade da questão, mas uma certa tensão nos ombros, suor nas mãos e a voz meio tom acima entregam a problemática toda. Então, num consenso inédito entre mulheres de todo o mundo, chegou-se a números mágicos, testados e aprovados: - até os 30 anos, foram 5 os homens que passaram pela nossa cama - isso admitindo uma tardia, e desejável, estréia no esporte. - dos 30 em diante, caso seja ou já tenha sido casada, o número adequado é 8. Solteironas vão de 12. Assim, o teste da experiência sexual é dado por encerrado. E o relacionamento segue sem atropelos maiores. Até que o próximo momento saia-justa se apresente. Costuma ser o papo sobre pensar em ter filhos um dia. Pra essa pegadinha, o conselho mundial masculino ainda não definiu a tática matadora. E a confeder...

São Paulo, Hoje é o seu aniversário - e o desejável era que eu te enchesse de elogios. Que falasse de gratidão, de respeito e de amor. Fiz isso anos e anos, sempre com muita verdade. Mas, Sampa, hoje eu não consigo. Não dá pra te tratar de forma apaixonada. Eu e você, estamos em crise.  Claro que ainda existe carinho. Admiração. Amor, até. Mas não daqueles incondicionais. O amor que temos para hoje é: ‘te amo nos finais de semana e feriados’, ‘amo você quando não chove’, ou ‘dentro da segurança do meu apartamento’. Meu amor por você se encontra na patética categoria do “quando”: ‘te amo, São Paulo, quando estou fervendo numa das suas baladas incomparáveis’. ‘Amo quando quero ir ao cinema e sempre encontro uma sessão disponível, quando quero comer e em qualquer esquina tem uma refeição incrível, ou quando vejo que aquela turnê internacional confirma sua passagem por aqui’. Porque é aqui onde tudo acontece, certo? Sim. E daí? Nossa relação hoje é essa, cidade: amo você quando i...

Ela é... Completa em seu ecletismo.  Acolhedora, no seu jeito duro de ser.  Interessante, desafiadora.  Irriquieta, sem dúvida ambiciosa. Incansável, como só ela. E um que prepotente. Diz que é sem querer... Companhia perfeita para a turma dos boêmios, dos intelectuais. Da galera simples, dos descolados ou não, das diversas tribos.  Caótica, sim. Anárquica? Não mesmo. Generosa. Definitivamente.  Inexplicável. Ou melhor: imprevisível. Noturna, em sua essência.  Misteriosa, em suas nuances.  Surpreendente, em cada detalhe. Boa de garfo, boa de papo.  Fascinante. Forte. Independente. Intimidadora. Verdadeira.  Do mundo.  Pra todo mundo. Parabéns, cidade. Meu espelho, minha síntese, grande amor.